Diario de C.P.R. 11/01/15

A veces no entiendo la cara de gilipollas que se me queda cuando me ilusiono por conseguir algo que sé de hace mucho tiempo que está perdido.

Y al principio todas las mañanas te levantas ilusionado, pensando en esa nueva meta. 

Y un día caes.

Pasan los días, las heridas sanan, olvidas la caída y te levantas.

Y comienzas a levantarte con ilusión de nuevo.

Esta vez lo vas a intentar y más fuerte que la vez anterior.

Coges aire.

Saltas.

Te comes el mundo.

Y caes.

Esta vez las heridas duelen más, te levantas y vuelves a caminar, pero ya no tienes ganas de saltar.

Y caminas, vuelves a curar tus heridas, las cicatrices se hacen más anchas y visibles, pero sanan.

Y pasan los días y ya no te duele al andar.

Y piensas ¿qué pasará si vuelvo a saltar?

Pero frenas, no quieres más heridas.

Dudas, piensas que no lo hiciste del todo bien.

Oyes una voz de ánimo y sientes una mano que te empuja.

Ilusión ¿has vuelto?

Saltas.

Brotan dos alas de tu espalda.

Majestuosas.

Vuelas, vuelas alto.

Ya casi lo tocas.

Abres los ojos.

Y caes.

Apenas puedes levantarte.

Empiezas a no querer caminar.

Una mano tira de ti.

Caminas, despacio.

Observas a la gente saltar.

No quieres, no puedes más.

NO PUEDO MÁS.

Me dices.

"Hazlo, tú puedes, lo sé".

Y junto a la voz de nuevo esa mano que te empuja.

Ilusión, no por favor, vete.

Y vuelves a volar.

Pero miras al suelo, ves que te elevas y ya no disfrutas.

Sientes miedo.

Abres los ojos.

Ya no son simples heridas.

Ya no.

Qué cruel la vida cuando te da alas para después cortártelas.

¿La vida?

No, la vida no.